Des-orden en poemas
Vari@s autor@s. LQSomos. Junio 2016
Vendràn
Vendrá aún más hambre,
vendrán más andrajos y más suicidados.
Vendrán a llevarse nuestras semillas,
nuestros brazos agrietados por el tajo,
nuestra tierra y nuestros cielos,
nuestros enfermos y nuestros techos.
Vendrán, ya están llegando,
por eso la cárcel y la mordaza,
por eso las excusas,
por eso el barniz obsceno de los parlamentos,
por eso las calles vacías,
las quejas prohibidas,
las mentiras mil y una veces repetidas.
Vendrá aún más represión,
menos salario,
menos canción y más espanto.
No soy una alegre nigromante,
sólo escucho con el oído apegado a mi tierra,
tiemblan los huesos del pobre,
tiemblan de sed y de miedo,
aún se puede ser más esclavo,
aún se puede ahogar más
a quienes están desde siempre asfixiados.
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El ruido
El ruido,
tremendo, constante, como si pasara algo,
tan de repente, y ayer no hablabais,
todo lo urgentísimo había quedado en suspenso,
ayer, anteayer, el día anterior,
sois gente que tiene, y bien que se nota,
la verdad, la justicia, la cultura, lo público,
conceptos para discutir, oportunidades de negocio,
todo directo a la nada cada vez que llega un puente
o periodo vacacional.
¿De qué está hecha una rabia que se activa o desactiva
en función de conveniencias tan pueriles?
¿De qué la indignación, la solidaridad, la simple humanidad?
Pero habéis vuelto, y ahora hay que gritar más que nunca
lo urgentísimo,
tú en tu política, tú en tu periódico, tú en tu oficina,
para una galería de espectadores o para una conciencia sensible,
y de repente el ruido,
brutal, constante, como si os importara,
como si verdaderamente importara
que sufra alguien que no seáis vosotros,
que caiga alguien que no seáis vosotros,
que muera alguien que no seáis vosotros.
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Soy
Soy el mejor criminal que’l mundo ha parido.
He soñado con la muerte de cada lector imbécil.
Y he soñado con cada “poeta-de-trapo” que quiere
ser mejor Poeta que yo. Soy el mejor
asesino del mundo. El mejor embalsamado
de Dios, el más triste que Zeus, el más médium,
el más cadáver, el más muerto, el más Zen.
¡Soy lo que tengo que ser del no-ser!
¡Soy lo que debería ser de la nada!
Soy el además, el aún , el suficiente. Soy
el místico que te debe matar lector.
¡Soy el que mató a tu madre en los moteles!
¡Soy el que mastica…las navajas de la muerte!…
Puerto Rico
Yván Silén
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Las ruinas de Palmira
La plaga, hijos de la ralea degenerada,
quería más ruina sobre la ruinas del presente,
en este pasado perpetuo y aciago
con el que sus amos nos aniquilan.
Pero heroicos, abnegados, anónimos,
la misma infausta sangre
que tantas veces nos ha devuelto la sangre,
de nuevo le ha doblado el espinazo a la bestia,
han arrojado otra vez sus estandartes nefandos
contra el suelo.
Los diablos rabian en un silencio de piedra
el naufragio en la arena
de su camada negra.
La humanidad sin saberlo,
gracias a este esfuerzo,
alarga en el tiempo
el noble anhelo de lo verdadero,
de lo bello, de lo bueno…
La arquitectura derruida
es elevada a construcción nueva
con el triunfo ignorado de esta gesta.
Sobre lo efímero de la civilización humana,
de sus ruinas,
más breve será el reinado muerto de la ignominia.
Y eterno y generoso
el caudal humano de la vida.
José Ramón Cervera
jrcerveragrau(arroba)gmail.com
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Sueño real
Temo no necesitar enamorarme
y ser tu amante en mis sueños.
Acostumbrar a mis manos
a tejer la pasión y a crear su melodía.
Temo, ser los dos y conformarme…
Olvidar a tus labios y a sus besos.
A vivir, sin los sueños compartidos
y que me baste tu recuerdo.
Temo inventar los sentimientos
e imaginar tus manos
sembrándole de caricias.
¡Temo enamorarme de la Soledad!
Escucharte en su silencio respirar
y que su escarcha cubra mi piel.
Temo que no vengas sobre mi Sueño
y no poder despertar.
Ya no sé, si es el papel tu piel
si es tu voz la que se asoma a mi corazón;
o si es la réplica de mi latido.
Temo que el reflejo de mi espejismo
sea la que me llega como tu Luz.
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Y tenemos más:
