La inutilidad
Qué puede importar si muerdo los días como se muerden la lengua los torturados, como muerden las horas los condenados a muerte sobre jergones insalubres, como muerden los besos nuestros viejos
Leer másQué puede importar si muerdo los días como se muerden la lengua los torturados, como muerden las horas los condenados a muerte sobre jergones insalubres, como muerden los besos nuestros viejos
Leer másLos pueblos gritan, como gritaba yo en sueños allá en la infancia, e igual que entonces me sucedía a mí, nadie parece levantarse en mitad de la noche para atravesar los pasillos del espanto y salvarlos del terror hasta que se hace el día
Leer másEn cuanto a la poesía pura…. No la entiendo, es un enigma. A mí me interesa la palabra pero la que está sucia de pólvora, de sangre y ceniza, lo demás para mí es puro cuento de elitistas
Leer másLa literatura coletea; vomita glifosato de Monsanto por el ano. El poder apesta a mierda. La poesía se caga en los perversos que están rompiendo el futuro de la humanidad
Leer másCon una traducción de la novela de William S. Burroughs en las manos, Queer (1985), “Lee abrió los ojos y miró alrededor. Por delante pasaron dos adolescentes mexicanos abrazados
Leer másFue consciente mucho tiempo después que la Guerra no finalizó el 1 de abril de 1939, que tenían que morir todos los que la ganaron y enterrar a todos los que la perdieron, porque el vendaval de odio y terror que generó dejó asolado el campo de la conciencia, sin lugar para la compasión
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