La inutilidad
Qué puede importar si muerdo los días como se muerden la lengua los torturados, como muerden las horas los condenados a muerte sobre jergones insalubres, como muerden los besos nuestros viejos
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Poeta
Retrato de una poeta
Los pueblos gritan, como gritaba yo en sueños allá en la infancia, e igual que entonces me sucedía a mí, nadie parece levantarse en mitad de la noche para atravesar los pasillos del espanto y salvarlos del terror hasta que se hace el día
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Diálogos con… Silvia Delgado
En cuanto a la poesía pura…. No la entiendo, es un enigma. A mí me interesa la palabra pero la que está sucia de pólvora, de sangre y ceniza, lo demás para mí es puro cuento de elitistas
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Richard Blanco: poeta cubanoamericano
La literatura coletea; vomita glifosato de Monsanto por el ano. El poder apesta a mierda. La poesía se caga en los perversos que están rompiendo el futuro de la humanidad
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Notas tropicales: entre Andrés Caicedo e Yván Silén (fumando literatura)
Con una traducción de la novela de William S. Burroughs en las manos, Queer (1985), “Lee abrió los ojos y miró alrededor. Por delante pasaron dos adolescentes mexicanos abrazados
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Félix Grande, in memoriam
Fue consciente mucho tiempo después que la Guerra no finalizó el 1 de abril de 1939, que tenían que morir todos los que la ganaron y enterrar a todos los que la perdieron, porque el vendaval de odio y terror que generó dejó asolado el campo de la conciencia, sin lugar para la compasión
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