De aquí, de allí, poemas
Vari@s autor@s. LQSomos. Septiembre 2017
Quizá mejor
Sola está/ la trans de Fuencarral
a quien digo buenas noches
quien me dice buenas noches
como vecinos que somos en mi camino de vuelta
hace frío
hace calor
cómo va el negocio
cada vez que paso cruzando el centro
balcones tras balcones y esculturas
molduras, forjados, la luna ya invisible
porque voy hacia el Norte y la tengo a mi espalda
sola está como estaban antes
Montera o la chica/ de las tarjetas de club de alterne
Carretas o el vagabundo/ del portal de la casa de juegos
Tirso o la cuadrilla/ junto al Metro ya cerrado
buenas noches
buenas noches
buenas noches
y después también, hacia Trafalgar
con todos los que repiten sitio/ como yo trayecto
paredes altas, calles estrechas, añil arriba
agua en torrentes de los que riegan
buenas noches, si
socios que somos de este mundo
no sé si mejor
quizá mejor.
.-.-.-.-.-.
Gernika es nuestra patria general
Cuando la tierra entera está sangrando
toda España es Gernika,
si el arte se revuelve miliciano
toda España es Gernika,
tierra arrasada y arte desolado,
toda España es Gernika,
su fortaleza es la verdad sin amo,
toda España es Gernika,
quita a la historia su lugar sagrado,
toda España es Gernika,
deja patente la traición con asco,
toda España es Gernika,
denuncia con pasión a los soldados,
toda España es Gernika,
define y vence al tiempo su adversario,
toda España es Gernika,
multiplica la sombra del tirano,
toda España es Gernika,
y un niño muerto, un toro y un caballo,
toda España es Gernika,
patria entregada al odio descielado,
toda España es Gernika,
patria sin tierra en su doliente ocaso,
toda España es Gernika,
patria vendida en túneles cegados,
toda España es Gernika,
un pueblo hundido, roto y traicionado,
toda España es Gernika,
un pueblo que no quiso ser esclavo,
toda España es Gernika,
un pueblo en lucha, pero abandonado,
toda España es Gernika,
un pueblo herido por un pueblo extraño,
toda España es Gernika,
un pueblo que perdura sobre un cuadro,
toda España es Gernika,
un cuadro que no acaba en el espacio,
toda España es Gernika,
un cuadro como un triunfo cotidiano,
toda España es Gernika,
el arte lleva la razón al lado,
toda España es Gernika,
el arte es un espejo ciudadano,
toda España es Gernika,
el arte incita al pueblo acorralado,
toda España es Gernika,
vencerá la verdad al tiempo falso,
toda España es Gernika,
no está vencido el pueblo derrotado,
toda España es Gernika,
si una luz y una flor siguen clamando,
toda España es Gernika,
y el fuego abre caminos aurorados,
toda España es Gernika,
y el pueblo se levanta renovado,
toda España es Gernika,
cuando la vida anida sobre un árbol,
el árbol de Gernika,
toda España es Picasso.
Arturo del Villar, poeta republicano.
.-.-.-.-.-.
Oda al “Lute” y a semejantes
No hay cielo, no hay estrella, no hay textura.
Lleno de vaho triste y tan sediento
como grito de tierra en un vacío,
sin esperanza y con mira en deseo.
Va urdiendo frente a todo arbitrio injusto,
con la rabia de un tigre a caldo seco.
En juego a vida o muerte, busca el pan
con las garras que clavan su veneno.
Su soledad se enciende de apetitos
e irrumpe, con acciones de sucesos:
de unas jornadas firmes en monedas,
de unas jornadas firmes en secretos.
La precaria vivencia la compone
con odio, donde ríe con el viento.
Latido de balada oculta en nubes
de vena aguda en hambre al aire expuesto.
Abandonado al curso de sus horas,
sin luna que le entone su enderezo.
Así “entre cicatrices amarillas”
se produce sombrío mi lamento.
Francisco Fenoy
.-.-.-.-.-.
De la multitud
Amalgama en viajeros silenciosos,
dividiéndose en calles, en aceras.
Como muros cargados, entre sombras
van de principio al fin y nada esperan.
Mareas retraídas, sin palabras;
sin palabras de rabias, de vergüenzas.
Gente neutra: sin ojos, sin corona
de fuego, ni horizonte; nada llevan.
No conocen la nube ni sus pasos,
ni tan siquiera la lluvia les refresca.
Y la ciudad se muere al son del musgo,
del musgo de viajeros que se queda
debajo de los nombres. Sin la danza
de la luna y que el tiempo les tolera,
con su torpe cadencia sin futuro
con su torpe cadencia pasajera.
De impropios transeúntes soy cercado,
de transeúntes con su miedo a tierra.
Es la memoria que me pone el día
en la sangre, que fluye herida y ciega.
Francisco Fenoy
.-.-.-.-.-.
Ni un segundo de silencio
Yo no voy a guardar un minuto de silencio.
Ni en plazas ni en calles.
Ni por este terror de gente atropellada,
ni por los tiroteados en tierras
demasiado lejanas.
No sellaré mis labios para tragarme la rabia.
Gritos es lo que necesitamos.
Aullidos que atraviesen como espadas.
Aullidos que revienten los cráneos homicidas,
los cuellos encorbatados,
los dedos acostumbrados al cheque en blanco.
Yo no voy a guardar un minuto de silencio,
ni un segundo, nada.
Toda mi furia en palabras,
toda mi furia en la garganta.
Toda mi furia
sin silencios hipócritas
que desnucan las preguntas
necesarias.
Porque a mí sí me importan los pueblos
yo no voy a guardar ni un minuto de silencio,
ni un segundo.
Nada.
.-.-.-.-.-.
Dulces sueños
Los dulces sueños están hechos de eso
¿Quién soy yo para no estar de acuerdo?
He viajado por el mundo y los siete mares
Todos buscan algo
Algunos de ellos quieren abusar de ti
Algunos de ellos quieren ser abusados
Algunos de ellos quieren usarte
Algunos de ellos quieren ser usados por ti
Dulces sueños…
Algunos de ellos quieren herirte
Algunos de ellos quieren que tu los hieras
Los dulces sueños están hechos de eso
¿Quién soy yo para no estar de acuerdo?
He viajado por el mundo y los siete mares
Todos buscan algo
Javi Avila Navas
(El niño de Carabanchel)
.-.-.-.-.-.
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