Breves para Guadalupe Grande

Mariano Muniesa*. LQS. Enero 2021

Guadalupe Grande Aguirre (Madrid, 30 de mayo de 1965- Madrid, 2 de enero de 2021) fue una poeta, ensayista y crítica española. La poeta madrileña, hija de los poetas Félix Grande y Francisca Aguirre, y nieta del pintor Lorenzo Aguirre, ha fallecido en Madrid a los 55 años.

El vuelo

La vida nos sabe a poco
el mar no nos basta
Somos un signo de interrogación
que ha perdido su pregunta

Y sobre todas las tristezas
el vuelo ensimismado del trapecio

-pronuncié tu nombre más solitario
tu nombre hecho de ausencia
mínimo conjuro de sílabas que nombra
la falta sin límites de tu tamaño
palabra inhóspita que lleva
a una región de aire
en la que el equilibrio es un calvario

-conozco bien esta vocación de aire
esta opulenta miseria
este esplendor de la tristeza
este ultraje de las redes y del tiempo
Conozco bien el desatino
de las palabras que nombran las ausencias

Huir es regresar eternamente

Fue una mujer poeta, hija de padre y madre poeta*, autora de una inmensa calidad humana y una sensibilidad poética extraordinaria. Imprescindibles en mi biblioteca siempre sus libros, en especial “Mapas de cera” y “La Llave de niebla”. Y además fue una mujer consciente hasta su último día de la necesidad de desarrollar y formar una conciencia cultural democrática y antifascista. Hoy he sabido que nos ha dejado para siempre. Muy triste noticia para la cultura. Beso tus versos, Lupe. ..

La huida

Vivimos como de prestado
vivimos como sin querer
vivimos en vilo y nuestro destino es la espera
vivimos fatigados de tanto sinvivir

Huí, es cierto.

Huir es un naufragio,
un mar en el que buscas tu rostro, inútilmente,
hasta convertirte en náufrago de sal,
cristal en el que brilla la nostalgia.
Huir tiene el olor de la esperanza,
huele a cierto y a traición,
se siente vigilado, está perdido
y no hay ningún imán que guíe
su insensato paso migratorio.
Huir parece alimentarse de tiempo,
respira distancia y mira, desde muy lejos,
un horizonte de escombros.
Huir tiene frío y en la piel de su vientre
resuenan palabras graves valor asombro lluvia.
Huir quisiera ser un pez abisal que ha llegado a la superficie:
despues de tanto oscuro,
de tantos siglos anegado en la profundidad,
brillan las primeras gotas de luz
sobre su lomo albino de criatura castigada.
Pero huir es un naufragio
y tu rostro un puñado de sal
disuelto en el transcurso de las horas.