Batiburrillo de poemas XII
Un año
La vida es un misterio,
yo renací como un fénix.
Jamas tuve miedo de morir
hasta que lo sufrí,
ahora nada es igual,
el día de mañana
podría volver a ser mal.
En el aire
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El Vendedor
A los pies del edificio
con su mercadería puesta al revés
libros, libros
más libros
títulos bocabajo, autores bocabajo
todos mirando a la fachada,
cómprame, fachada,
larga y amarilla y coronada en dos águilas
con el cuello vuelto hacia el sur.
Así está el vendedor de los últimos días del año
y la fachada, naturalmente, no compra.
A los pies de la gente
pero obligando a la gente a girar el cuello
libros, libros, más libros
puestos en tres filas como balcones
de un edificio menor
del que son restos que caben en un macuto,
casa que ya no es, vida que ya no es,
cómprame tú si yo me vendo
y arriba el cielo gris.
Poema de Jesús Gómez Gutiérrez
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Revienta
Qué pequeño es el mundo
cuando el mundo es pequeño
y en mundo de pobres es siempre pequeño
pequeño pequeño tan tan pequeño
que no tiene sitio, no llega ni a mundo
pequeño, atestado, de lana costal
compacto compacto tan tan compacto
que tierra es la lana y piedra es la lana
dura, inflexible, presión en presión
presión la prisión del mundo de pobres
que no tiene sitio, que no llega a mundo
de puño costuras tan bien ceñidas
bien bien ceñidas tan tan pequeñas
que aguanta la tierra y aguanta la piedra
en guante de un mundo tan tan pequeño
que pobre del pobre no tan pequeño
que pobre, no cabe
y entonces qué pasa:
el pobre o el mundo
Poema de Jesús Gómez Gutiérrez
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La miseria
Los que hablan–Ceux qui parlent
De grandeza–De grandeur
Tienen la barriga–Ont le ventre
Llena.–plein
La grandeza de un pueblo, -La grandeur d’un peuple
Cuando no hay -C’est quand il n’y a pas
Miseria. -De Misère
Mientras que haya -Tant qu’il y a
Niños sin escuela, -Des enfants sans école
Sus padres en paro, -Des parents au chômage
Viviendo en barracas, -Vivant dans des baraques
Y chabolas, es la miseria. -Et bidonvilles, c’est la Misère
Vivimos en una -Nous vivons en une
Sociedad de grandeza -société de grandeur
De la miseria. -De la misère
Poesía Aires Andaluces, Manuel Lozano, P 11, Revista Acrata poesía 1987
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El musgo
Crece musgo en mi pecho
y sólo estas manos pueden arrancar la humedad del corazón
para que germinen la paz y las semillas.
Crece lento, macerado en los recuerdos,
invadiendo la piel y los mañanas
y sólo estas manos pueden arañar la pena que
crece secuestrando la rutina.
Y sólo estas manos, estos dedos, estas uñas, pueden.
Sólo este puño puede levantarse contra la muerte y sus elegías.
Sólo mi puño, contra mis muertes,
sólo mi puño contra el miedo
de convertirme en piedra
invadida por el llanto que los días
va dejando sobre este corazón sin profecías.
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Cántico doloroso al cubo de la basura
Tu curva humilde, forma silenciosa,
le pone un triste anillo a la basura.
En ti se hizo redonda la ternura,
se hizo redonda, suave y dolorosa.
Cada cosa que encierras, cada cosa
tuvo esplendor, acaso hasta hermosura.
Aquí de una naranja se aventura
su delicada cinta leve y rosa.
Aquí de una manzana verde y fría
un resto llora, zumo delicado
entre un polvo que nubla su agonía.
Oh, viejo cubo sucio y resignado:
desde tu corazón la pena envía
el llanto de lo humilde y lo olvidado.
Rafael Morales. De: Canción sobre el asfalto
Premio Adonais de poesía, año 1943
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España Una
Una unidad negada en cuatro idiomas
a la que nadie averiguó el acento
que por historia aplaude su esperpento
y que unitaria muerde hasta las comas.
Una unidad compendio de maromas
a cargo de un cuartel y de un convento
que a ello debe la plebe su sustento
y su botín los dos viejos sarcomas.
Una unidad cautiva, que se hereda,
como el cansino garbo de una farsa
a la que no le caben más estrenos.
Uniforme al rigor de la moneda,
una unidad que no llega a comparsa
y por cantar de más canta de menos.
España Grande
Una grandeza a bordo de un fecundo
mondongo de porqueros y piratas
dados a la rapiña en sus regatas
por las aguas de América y el mundo.
Pantomima de un soplo moribundo
que no sobrevivió a las garrapatas,
varices de un hidalgo en alpargatas
patán a veces, casi siempre dundo.
La fábula de fustas y de riendas
narrada por la más ilustre escoria
bajo palio, tricornios y peinetas,
que instituye por miedo a las enmiendas
la amnesia colectiva a la memoria
de la grandeza oculta en sus cunetas
España Libre
España es una grande y libre España,
un delirio febril bajo un pingajo
que se urdió por las armas y a destajo
en la urgencia de obrar una patraña.
Un exabrupto en traje de campaña
para que se nos lleve quien nos trajo.
Una puesta de sol sobre un gargajo
que no discierne un crimen de una hazaña
Una leyenda negra que no escampa
tutelada al favor que imponga el clero
y sus pardas guerreras adhesiones
España es una grande y libre trampa
que se dejó la historia en el tintero
y sin más argumento que cojones.
Versos de Koldo Campos Sagaseta
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