El libro
Por Manuel Salguero. LQSomos.
EEn tiempos chungos siempre nos echan las culpas, como si nosotros fuésemos culpables de lo que han escrito en nosotros, o que sé yo, que llevo media vida en el escaparate esperando que alguien me lea. Que con este verano ya llevo en la pasta un color tirando a sepia caribeño, y ni por esas.
Sí, pasan y miran, se les ve escudriñar torciendo el entrecejo buscando en el título qué mundo encubrirá nuestro interior. Luego, te leen y te meten en otra estantería. El futuro de un libro no es muy dichoso que digamos, algunos: los libros de viajes y eso, pero una vez me tocó con uno que tenía un juicio de no sé qué, hace más de un siglo, y aún andaba con el trámite a cuestas, algo kafkiano, casi me vuelvo paranoico.
Otra vez me tocó con un diccionario, un listo. Era muy academicista, y siempre andaba corrigiendo, hasta que un día le dije que no se las diese tanto, que más importante era saber leer. Uno no elige compañías.
Uno de Historia me contó que lo de quemarnos viene por épocas, como plagas, como si se tratase de una enfermedad o defecto mental, al que nos acusan de sus males, de poseer información peligrosa, de incitar a la perversión, y una larga lista en la que acabamos en la hoguera, como las brujas a las que acusan de leernos, la mayoría de ellas analfabetas, o a cañonazos, que en la edad de piedra no ardíamos.
La Historia comienza con la Escritura, debe saber de eso, porque tirándose libros a la cabeza ya lleva tiempo la Historia. Uy, si los libros hablásemos.
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